Muchos me habéis pedido muchas veces que os diga lo que
pienso yo sobre las “grandes cuestiones” de la filosofía... Ya sabéis. Esas en las que los filósofos no parecen ponerse nunca de acuerdo. ¿En qué consiste la realidad? ¿Existen realmente el tiempo y el espacio? ¿Donde están las cosas ideales? ¿Hay otros mundos distintos de "este"?
¿Existe Dios? ¿Somos almas inmortales, o misteriosos cuerpo que aparecen y desaparecen? ¿Cómo sabemos lo que creemos saber? ¿Son
lógicas las matemáticas? ¿Es científica la ciencia? ¿Pensamos según lo que vemos, o vemos según lo que pensamos? ¿Somos
libres o ya está todo "escrito"? ¿Cómo hay que vivir? ¿Tiene sentido lo que hacéis en clase? ¿Es mejor
el comunismo que el capitalismo? ¿Quién tiene razón: Nietzsche o Platón?… En fin. ¿Tienen estas preguntas fin y sentido?... Es verdad que siempre os prometo (en vano) que el último día os diré la “Verdad sobre todo”, después de tantas mentiras que (¡de verdad!) os he estado contando durante el curso...
Vosotros.- ¡Jo, profe, nunca nos dices lo que piensas tú!
Yo.- Pues yo me temo que es al contrario: con demasiada
frecuencia os dejo caer lo que yo pienso, sin que os deis cuenta, sin ni siquiera decirlo. ¡Tenéis que estar alerta contra los "malos tutores", esos que no os dejan ser mayores de edad (como los que parodia este vídeo, que aunque aquí den mucha risa, en la vida real dan más bien miedo)!
Vos.- ¡Pues eso! ¡Nosotros te decimos claramente lo que pensamos, para que
nos lo destroces (o lo intentes)! ¿No es justo que también nosotros podamos
hacer lo mismo?
Yo.- ¿Justo? ¿Qué es lo justo? ¿Y por que va a ser justa tal cosa?
Vos.- ¡¡Ya estamos!! ¡¡La cosa es no contestarnos!!
Yo.- Vale. Os diré lo
que pienso. Pero recordad que nada de lo que diga es la “Verdad”, sino solo la
verdad para mi.
Vos.- O sea, que todo es subjetivo.
Yo.- Pero eso no significa que toda opinión valga lo mismo. ¿Por qué nos iba a gustar discutir
tanto entonces? La verdad es, para cada uno, todo aquello que uno cree con
tanta convicción como voluntad para someterlo, siempre, al juicio de los otros.
La verdad es que todos queremos saber la Verdad. ¿No es verdad?
Vos.- Sí, vale. Pero dinos ya tu verdad para que te la
discutamos.
Yo.- Os diré lo que se me vaya ocurriendo ahora, a partir de
vuestras preguntas. Aunque tendré que resumir muchísimo, pues apenas nos quedan
unos minutos de curso.
Vos.- ¡¡Menos mal, dirá alguno!!
Yo.- Y tendrá razón. Estos cursos están diseñados para
mostraros que estudiar (y después trabajar) es un suplicio necesario para merecer la
felicidad, que consiste, básicamente, en producir dinero para divertirse
gastándolo…
Vos.- Hombre, eso es una simplificación. Yo no estoy de
acuerdo.
Yo.- ¡Ni yo! Yo creo que estamos hechos para conocer. Y que
solo los sabios son plenamente felices y se divierten de verdad.
Vos.- ¿Por qué? A mí me parece que cuanto más tonto más
contento.
Yo.- Cuanto más sabes más grande y profundo es el mundo que
habitas. Disfrutas de la realidad a más niveles, con más hondura. No te sientes
solo ni insignificante, pues te descubres en todo lo que te rodea. Ni te
aburres, porque todo adquiere significado. Y, sobre todas las cosas, te vuelves más libre y creativo, te haces más dueño de tu vida.
Vos.- ¿Y si el mundo no se puede conocer y todo es, como
decía Shakespeare, un “cuento lleno de ruido y furia que no significa nada”?
Yo.- Todo cuento significa algo. Y ese cuento de que todo es
irracional e insignificante, si es verdadero, entonces es que es falso, como
sabría, si lo pensara, cualquier idiota.
Vos.- Enigmático te pones.
Yo.- ¡Así no tengo que explicarlo!.. La realidad es un enigma
fascinante, pero todos los enigmas tienen solución (por eso son enigmas). Yo creo que todo es racional. ¿Cómo podríamos comprender, si no, que algo nos es incomprensible?
Vos.- Pero la ciencia no lo puede explicar todo.
Yo.- Ni lo pretende. La ciencia es un saber pre-filosófico (recuerda a veces a esa filosofía tosca e ingenua que hacían los atomistas y otros presocráticos). Para explicar algo hace falta pensar mucho más profundamente de lo que lo hacen
los físicos y matemáticos (pero entonces no serían físicos ni meros matemáticos, claro).
Vos.- ¡Pues los filósofos llevan siglos y siglos sin llegar
a una conclusión!
Yo.- Nadie dijo que esto fuera cosa de un rato. Además, ya sabéis, el
tiempo es algo efímero y pasajero.
Vos.- ¿Y el espacio?
Yo.- El espacio es el eco de las razones cuando las
compartimos, creyendo ingenuamente que “yo” y “tú” somos algo más que eso:
ecos.
Vos.- ¡Qué cosas decís! Y claro, como suena tan oscuro y tajante, hasta parece serio.
Yo.- Ja, ja. O quizás es que es tan radiante y certero que asombra y parte en dos al sentido-común. O, al menos, le hace cosquillas.
Vos.- Y naturalmente, creerás que la naturaleza, la materia y todo eso no existe.
Yo.- Bueno, decidme algo que sean o tengan los cosas materiales y que sea material. Ni el más mínimo átomo es materia. ¡Probad a enamoraros de los átomos de una cara (y no de aquello que la cara dice)?
Vos.- Ni, por supuesto, existen tampoco la enfermedad ni la muerte. ¡Estás
enfermo!
Yo.- Eso decía el enfermo Nietzsche de los filósofos: que
son un caso patológico. Pero sí, eso pienso, que el mal no tiene “sitio” para
existir. La muerte solo puede ser un burdo truco de magia. Aunque yo me muero
de miedo cada vez que toso más de tres veces.
Vos.- Eso quiere decir que te desdices a la cuarta.
Yo.- O que soy un ignorante al cubo. La ignorancia es la
madre del sufrimiento y el miedo.
Vos.- ¡Pero vemos todos los días que la gente muere, que los
días pasan, que…!
Yo.- Pensamos que lo vemos. Conocer no tiene casi nada que ver
con los ojos. Si así fuera, los linces serían mucho más sabios que nosotros.
Vos.- Pero si el mal no existe, ¿todo es ya perfecto y como
debe ser?
Yo.- En el fondo, todo es lo mejor que puede ser.
Vos.- Pues, profe, todo el mundo dice que el mundo está
fatal, y que si la crisis y los políticos (y mis exámenes)…
Yo.- Todo va a mejor. Es inevitable y racional. La historia
es… como las personas. Va creciendo. Es decir, va desarrollando lo que tiene
dentro. Como nosotros cuando aprendemos. Y si todo es racional (que lo es), lo
que demos a luz tiene que ser cada vez mejor. Todo depende de que cuidemos eso que llevamos dentro. Es decir, todo depende de la educación. ¡Y hemos nacido para aprender!
Vos.- ¡Qué fácil lo ves! Además, ¿qué es lo mejor? ¡Cómo si eso se pudiera saber y todo el mundo estuviera de acuerdo!
Yo.- No es tan difícil. Lo mejor es, ya sabéis...Vivir plenamente, reconocernos en lo que aún no (sabemos que) somos, comernos el mundo, ir creciendo, ser todo lo que podemos ser. En una
palabra…
Vos.- ¡Amar!...
Yo.- Amarlo todo, pues todo es en alguna medida amable, comprensible, mejorable, hermoso y nuestro. No hay más. Eso es todo.
Vos.- Un último consejo, “maestro”.
Yo.- Vale, pero me lo daré también a mí, pues yo, como
vosotros, solo soy maestro y discípulo de mi mismo.
Vos.- Di, rápido, que tenemos ahora examen.
Yo.- Que hagáis lo que queráis, de verdad.
Vos.- ¿Y cómo reconoceremos qué es lo que queremos de
verdad?
Yo.- Porque lo querréis con toda el alma, sin necesidad de
torturar vuestra voluntad, sin contradicciones ni renuncias, queriéndolo todo a
su través, aunque cada cosa en su lugar.
Vos.- ¡Buf! ¿No podrías ser más concreto? No es fácil
entender eso.
Yo.- Lo bello es difícil, como decía Platón (y también ese doble enfermizo suyo que era Nietzsche). Pero
aunque sea difícil no deja de enviarnos señales (y las noches y las mañanas de
primavera son idóneas para recibirlas, igual que para filosofar).
Vos.- ¡Adiós, profe!
Yo.- ¡Adiós, queridos! ¡Y ánimo con esos exámenes, y con
todo lo demás!
